Мужики клянутся, что их не проймешь, но стоит голубым глазам сверкнуть, как ты уже теряешь берега, а чёрные пряди струятся вокруг, как дым после шота, что бьёт в виски. Стройная, с изгибами, что дразнят своей нежностью, – она не просто девчонка, а вихрь, что кружит тебя в ночи, где алкоголь и шалости сплетаются в танец, от которого кровь кипит.

Губы её скользят в лёгкой улыбке, слова текут, как горячий мёд, цепляя тебя за живое, а движения – мягкие, но с такой искрой, что хочется шагнуть ближе. Грудь дышит, как намёк на что-то запретное, а голос – с мягкой хрипотцой, зовёт, пробуждая в тебе ритм, что стучит всё громче с каждым её взглядом.

Не стой, как в трансе, пиши или звони – пропустишь Геру, и будешь корить себя, что этот огонь ушёл к другому.